Rachel McAdams affronte la réalité dans « Mary Jane »

Rachel McAdams et Lily Santiago dans Mary Jane.
Photo : Matthieu Murphy

Lorsque Mary Jane emmène son fils à l’hôpital, c’est comme si elle descendait sous terre dans un autre monde. L’ensemble de Lael Jellinek obtient cet effet en se déplaçant vers le haut : alors qu’un capteur d’alarme se déclenche, indiquant que son fils, malade chronique, souffre d’une crise, les murs du modeste appartement d’une chambre de Mary Jane dans le Queens s’élèvent à mi-hauteur des chevrons, bien qu’ils ne disparaissent pas. de vue. Ses meubles et appareils électroménagers – un canapé dépliant, la kitchenette, un réfrigérateur tacheté d’aimants et de notes de rappel – pendent sur le blanc et le gris antiseptiques de l’unité de soins intensifs pédiatriques. C’est comme un insecte muant sur un exosquelette, un aspect de la vie se dépouillant pour révéler sa nouvelle forme en dessous. Au fur et à mesure que l’ensemble monte, vous ressentez un mouvement primordial vers le bas qui n’est pas sans rappeler le mythe classique : Mary Jane est allée dans les profondeurs, comme Orphée ou Gilgamesh, dans l’espoir de négocier le retour d’une âme dans le monde d’en haut.

Ce geste est typique de la qualité sobre mais dévastatrice de cette production de Mary Jane, qui coupe le quotidien pour atteindre l’os de l’existentiel. Le scénario d’Amy Herzog présente Mary Jane alors qu’elle se trouve depuis plus de deux ans dans un cauchemar médical : son fils, Alex, est né avec une paralysie cérébrale, entre autres maladies chroniques. Herzog elle-même connaît ce monde ; elle a écrit la pièce alors qu’elle s’occupait de sa propre fille atteinte d’une maladie chronique. Vous ne voyez pas Alex lui-même : dans le premier acte de la série, il est derrière la porte d’une chambre ; dans le second, caché parmi des oreillers et des animaux en peluche sur un lit d’hôpital – mais vous apprenez les détails de la situation grâce aux conversations de Mary Jane avec les autres femmes de sa vie qui l’aident à prendre soin de lui. Le père d’Alex a quitté la photo. Mary Jane occupe à peine un emploi d’assistante administrative pour couvrir l’assurance maladie. L’histoire va dans une certaine direction – comme le rappelle un médecin à Mary Jane, peu importe la qualité des soins d’Alex, son espérance de vie n’est pas longue – bien que Herzog s’abstienne de dépeindre la fin inévitable sur scène. Son scénario, guidé par le sens du détail de la réalisatrice Anne Kauffman, met l’accent sur les moments de grâce, ainsi que sur la frustration et l’étrangeté mystique, qui surviennent au cours du processus de prise en charge de quelqu’un. Notez une première scène dans laquelle, lorsqu’elle est réveillée par une infirmière au milieu de la nuit, Mary Jane s’arrête pour admirer la façon dont une coccinelle lumineuse disperse des piqûres de couleurs primaires dans sa chambre.

Cet équilibre tonal est délicat et peut basculer dans plusieurs directions : trop sombre et il pourrait être impossible à regarder (je comprendrais que quelqu’un ne veuille pas s’engager dans le principe), trop woo-woo et cela pourrait devenir sentimental. Cela demande beaucoup, en particulier, à l’actrice qui joue Mary Jane. Rachel McAdams s’avère être plus que prête à accomplir cette tâche. Elle fait ses débuts à Broadway (si vous vous souvenez vaguement d’elle en tant que shakespearienne canadienne, vous pensez probablement à Frondes et flèches), mais comme elle le fait souvent à l’écran, McAdams travaille d’une manière qui tend vers la sobriété, mais avec précision. Surtout, elle et Kauffman ne traitent pas Mary Jane comme une sainte ; en fait, elle joue le rôle de quelqu’un de bien intentionné mais de flibertigibbet. (Un contraste avec la version Off Broadway 2017 avec Carrie Coon, qui a un noyau essentiel en acier.)

Au début, je me suis demandé si McAdams était tombée dans le piège classique des acteurs de cinéma consistant à devenir trop gros une fois entré dans un théâtre, mais elle a utilisé cette énergie pour calibrer le personnage. Dans la première moitié, Mary Jane continue de faire des demi-blagues inopportunes, que McAdams livre avec le besoin de « Regardez-moi ». Cependant, à mesure que l’état d’Alex se détériore, McAdams ajoute davantage de colère et de frustration à ces blagues ; sa gentillesse pointue, parfois implacable, est plus visible comme un mécanisme d’adaptation. Grâce à ce choix, j’ai pu voir Mary Jane plus clairement comme une personne, et pas seulement comme un archétype vivant une expérience. Le point de vue de McAdams aide à tracer l’arc sous la surface de la chaîne de conversations en tête-à-tête de Herzog. J’ai été frappé, à la fin de la pièce, par son immobilité hantée.

McAdams est soutenue, comme Mary Jane elle-même, par un ensemble de femmes plus que compétentes, jouant toutes des rôles doublés. Herzog a créé une mini-communauté d’autres soignants autour de son protagoniste, chacun ayant tendance à être tendu à sa manière – une qualité intensifiée par les références passagères du scénario mis à jour de Herzog au manque de personnel lié à la pandémie – tout en étant également lucide sur ce que leur les expériences leur ont appris. Dans la première moitié, il y a une surintendante d’immeuble (Brenda Wehle), une infirmière (April Matthis), une autre mère qui vient de s’occuper d’un enfant malade (Susan Pourfar) et la nièce de l’infirmière (Lily Santiago) ; dans le second, les mêmes acteurs reviennent comme un pédiatre (Matthis), une femme hassidique (Pourfar), une musicothérapeute (Santiago) et une religieuse bouddhiste (Wehle). La vanité crée des échos entre les personnages, ce qui ajoute à la qualité miroir des scènes d’hôpital. Matthis, dans les deux itérations, est la quintessence de la compétence, tout en travaillant également à la limite de ses capacités – dans les deux rôles, elle ne peut pas faire grand-chose pour Alex. L’application des règles de Wehle en tant que super renaît sous la forme d’une connaissance spirituelle, tandis que la douceur de Santiago se déplace entre ses deux personnages. Dans la première apparition de Pourfar, elle est au bord de la dépression, pensant à la façon dont sa vie va changer ; dans sa deuxième, elle est une visiteuse répétée de l’USIP, familière avec l’expérience, mais pas endurcie.

Dans la conversation de Mary Jane avec Chaya, le personnage de Pourfar, Herzog aboutit à une sorte de thèse. Elle demande à Mary Jane si elle peut comprendre le sentiment que, lorsqu’elle doit aller à l’hôpital avec son fils, le reste du monde semble s’effondrer. « Tout ce que j’ai fait était très agréable, mais ce n’était pas réel », dit Chaya. « C’est réel. Et c’est un soulagement, c’est ça, c’est un soulagement d’y revenir. L’observation rend compte à la fois de l’horreur de l’expérience de ce type de soins et de la manière dont cela peut être une bénédiction malvenue – le « genre de bénédiction dont on ne sait rien et dont on ne veut rien savoir ». », comme l’appelle Chaya. Ils ont fait un voyage vers un endroit où l’on peut voir à travers tout le reste, pour le meilleur et pour le pire. Quelques scènes plus tard, j’ai réalisé que, alors que je ne regardais pas, les murs de l’appartement de Mary Jane, qui s’attardaient auparavant, avaient disparu dans les chevrons. L’hôpital, ce monde souterrain, était tout ce qu’il y avait.

Mary Jane est au Théâtre Samuel J. Friedman.